ELLE VOIT LA CHALEUR. PAS LA LUMIÈRE. PAS VOUS : VOTRE CHALEUR.Il a fait moins trente à Haltia cette nuit-là, et les chauves-souris sont tombées du ciel par milliers.Sous la mine, quelque chose venait de se réveiller.Il ne rugit pas. On ne l'entend pas venir - on l'entend partir. Il ne dévore pas ceux qu'il prend : il les range, en quartiers, tout en haut des arbres morts, pour l'hiver.Pour survivre, les mille cent habitants d'une petite ville du Michigan vont devoir éteindre chaque lampe, chaque feu, chaque moteur. Se déshabiller dans la neige. Devenir aussi froids que la mort - ou le devenir pour de bon.Et aller décrocher les leurs, un par un, dans les branches.Glacial et implacable.
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