Las Alcantarillas del Ser no es un libro para lectores de cristal. Es una confesión sin absolución, un viaje alcohólico y carnal por los escombros de la existencia. Aquí se bebe hasta que la culpa arde en la garganta, se fornica como si en cada orgasmo se revelara el sentido del abismo, se piensa con la misma brutalidad con que se vomita en una banqueta. >Cada capítulo es un monólogo que desnuda lo que otros esconden: culpas que se arrastran como perros, cuerpos que arden y se pudren al mismo tiempo, la nada apareciendo en medio del sexo y la ebriedad como única certeza. >No es literatura para salvarse. Es literatura para hundirse. Abrirlo es entrar a un confesionario sin cura, a una misa blasfema donde el único evangelio posible es el de los bares y las alcantarillas del ser.
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