Le pont et la bouée: L'addiction est un vers autre état, une bouée qui permet de ne pas couler

L'addiction n'est pas un vice, ni un manque de volonté. Elle est un pont. Un pont fragile, jeté par-dessus le gouffre d'un réel devenu trop pesant. D'un côté, il y a l'indicible, l'angoisse brute, le bruit incessant du monde ou le vide assourdissant de soi. De l'autre, une rive où l'air est plus léger, où les contours s'adoucissent, où la douleur semble enfin pouvoir être tenue à distance.Ce pont, on l'emprunte les premiers pas avec l'insouciance de l'explorateur. Puis, très vite, il devient le seul chemin praticable. Une bouée, aussi. Pas une bouée de sauvetage lumineuse et colorée, non. Une bouée usée, gonflée d'illusions, que l'on serre contre soi dans une mer déchaînée. Elle ne nous ramène pas au rivage, elle nous empêche juste de couler. Elle nous maintient la tête hors de l'eau, juste assez pour respirer, juste assez pour survivre à la prochaine vague.Le drame, c'est que ce pont, cette bouée, est aussi un piège. En nous permettant de flotter, elle nous éloigne du naufrage, mais aussi de la guérison. Elle nous suspend dans un entre-deux, un état modifié où la vie est en mode attente. On y goûte une accalmie factice, un répit volé au chaos, mais chaque traversée use un peu plus les câbles, chaque étreinte avec la bouée épuise un peu plus nos forces.On devient alors un funambule de l'apaisement, un nageur de l'entre-deux. Le pont est devenu notre seule maison, et la bouée, notre unique compagnon. Mais un pont n'est pas une terre ferme, et une bouée n'est pas un bateau. Elles nous offrent une trêve, mais nous condamnent à l'errance. Car l'état qu'elles promettent n'est qu'un mirage: une échappée qui n'en finit pas de s'éloigner, un répit qui exige toujours un nouveau péage.