Les habits du silence

L'amplitude des oscillations indigènes croît. L'énergie totale? Se faire descendre comme un moineau offert aux conspirations torchées à la boue, arabesques d'ordures familières, le principe du réel roulera malgré tout sur eux. Perdu pour toujours, coupé de chez lui, l'impossible coiffe son écriture foutue, trop de bière, de poudre, de pigeons sales dans des ruelles sordides. Pourtant, le bancal se répare, au coin d'une forgerie, il faut avoir la Foi, regarde, regarde, la nouvelle machine à écrire qui gicle une substance venue d'ailleurs, regarde, le sens de la camaraderie revient, l'équivoque se dissipe, la fenêtre s'ouvre sur le hasard resplendissant, un talent opérationnel offrant des postes de premier plan, la résonance des missions, l'écho de l'aventure, regarde, tout redevient permis. Plus faux que jamais. Et tout est reparti d'une machine, une machine à révélations. Thomas Roussot est l'auteur d'une dizaine d'ouvrages, allant de l'essai philosophique aux chroniques culturelles, en passant par la poésie dont il est question ici.