Élara Dovressan n'avait jamais cru aux légendes, jusqu'à ce que sa mère cesse de reconnaître son propre visage dans le miroir. Le mal rampait depuis trois saisons dans les veines d'Aubrume, ce petit village accroché aux contreforts des Monts Cendrés, où les maisons de pierre grise semblaient elles-mêmes pousser à même la roche, comme si des générations d'hivers rudes les avaient sculptées plutôt que bâties. Le mal commençait toujours de la même façon: une toux sèche qui ne cédait à aucune tisane, puis des nuits agitées où l'on murmurait des noms de flammes noires et de tours
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